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风从肩上撕过去的时候，世界只有一种颜色——蓝得发白的天空和灰黑的路面。你夹紧油箱，膝盖贴着风，把目光放进那片没有尽头的弯道里。
它握在手里，像一块被溪水冲刷过的卵石。哑光的黑，带着磨砂的凉意。按下快门的那一瞬，拇指下的震动细得像一只蜂鸟的心跳。没有清脆的咔嚓声，只有低低的、温热的“哒”。像什么东西被收进口袋。
你闻得到的，是柏油晒过午后的焦味，混着一点汗和防风服上的灰尘。耳朵里灌满的只有一个声音——轮子碾过路面的沙沙声，均匀得让人上瘾。它就这样安静地趴在车把上，替你把这场奔跑藏进一个只有光的地方。
它陪你看过海浪咬碎夕阳。它也听过你喘着气爬上山顶时的那声“到了”。像口袋里永远多出的一颗糖，你不一定吃，但知道它在。
镜头朝着远方的晨雾，悄悄等你回头。
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