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午后三点的光斜着切进客厅。地板上有一小块暖。
它躺在茶几第二层。不是纯白。是清晨六点山茶花瓣边缘那种白，带一丝未醒的粉。抽一张出来，纹理像被风吹皱的湖面。
指尖碰到它时，像碰到刚晒过太阳的旧棉布。五层压在一起，还是薄的。轻的。捏一下，松开，它自己慢慢回弹。纸面有木头的呼吸。
凑近闻。没有味道。或者说，有极淡的、类似雨后树皮被剥开的气息。干净得不像话。
抽纸的声音是沙沙的。像小时候翻一本旧课本。擦过脸颊时，那声音贴着皮肤传进来。安静，但真实。
它让我想起外婆的窗台。那里总有一叠方方正正的纸巾，压着一把铜钥匙。日子过得慢，纸也用得慢。每一次抽取，都像在确认某种还在的秩序。
六包。码在柜子里，像六块晒干的云。
手指划过纸面，沙沙的。
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