午后三点的光斜斜切进窗棂，空气里浮着微尘。
它躺在掌心像一枚安静的鹅卵石。颜色是刚剥壳的荔枝肉，半透明的白，透着一层薄薄的霜意。指尖碰上去，是干爽的。像小时候捏过的那种新粉笔，细腻，不留痕。没有气味。或者只有一丝极淡的、干净的风的味道。扑上脸的瞬间，听不见声音。只有刷毛扫过丝绸时那种最轻的簌簌。
它绑住的是那种“终于静下来”的瞬间。是喧嚣吸附在表面，而底层依然稳定。是毛孔不再叫嚣。是油脂沉淀成哑光。
像给皮肤蒙了一层薄雾。不窒息。只是让光变得温柔。
镜子里面，云停在那里。
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